Hoje cruzaste o limite.

Pisaste vacilante sobre a última estrada.

Hoje entoamos o canto mais triste,

Na elegia de um blues para uma morte anunciada.

Trocaste teus passos mais trôpegos sobra a linha da vida,

A mais tênue e mais oscilante.

Enveredaste pelo caminho mais infeliz: o da tua derrocada.

Encontraste a hora derradeira sobre o asfalto,

O ponto terminal de tua jornada.

Não olhaste à frente, sem procurar o futuro.

Não olhaste para trás, sem lembrar o passado.

Deixaste sem rumo teus filhos, sem sorte, sem nada.

Aos teus amigos o pranto como um trago de cana.

Às mulheres da casa fez tuas herdeiras, da prole, da dor e da vida mal dada.    

Escrever é

redigir palavra após palavra

depois ponto. Em seguida,

 palavra, vírgula, mais palavras

e vírgulas e vai, vai, vai.

Enfim, pronto – com ponto

Ou sem ponto. 

O blues tal qual ferida na alma

Numa noite intranqüila, sem sono,

Um copo de calma

E você estirada sobre a cama

Pede à lua que entre, se faça minha dama. 

Não queria ter que saber que a vida toma seus rumos.

Não queria ter que saber que cada um faz suas escolhas

E que a escolha pode não ser quem espera ser escolhido.

Passaria bem sem saber que eu lhe devo dinheiro,

Passaria melhor sem lhe dever dinheiro.

Não queria saber que lhe devo respeito,

Nem que você me deve respeito.

Pior ainda é saber que você pode não me respeitar.