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- Amor, abre a cortina.

Setembro está vindo,

o sol é radiante

e os ipês estão florindo.

A harmonia se afina,

A vida recomeça, tudo se anima.

Aproveitemos – setembro vem.

Chega imponente e deslumbrante.  

Amor abre a cortina, o dia está lindo.

Sempre dizem que a sorte bate à nossa porta.

Prefiro crer que sim.

por vezes, apenas não temos o tino

para convidá-la para entrar e tomar chá.

Por vezes, a sorte veio à minha casa.

Na voz dos amigos,

na companhia dos irmãos,

nos abraços das paixões que tive,

no sorriso e na mão do amor que tenho.

Encontrei a sorte, sobretudo no colo da vida.

Quando aí não a encontrei,

sua falta foi preenchida pelo afago da mãe.

Mas quando a sorte não bate à porta,

pode ser que esteja a caminho.

Por isso, quando a mudança colocar-se à soleira, serei gentil.

Ela pode ter vindo me convidar a sair e encontrar a sorte que está lá fora.

Revolusseau

“O Homem nasceu livre e por toda parte ele está agrilhoado”

“O mais forte nunca é bastante forte para ser sempre senhor”

                                                                   Jean-Jacques Rousseau

Eis que chegará a hora de usares tua força

Para libertar-te dos grilhões,

Aquela endossada, qual constitui a força de teu senhor.

Assim tocarás o chão e as verdadeiras flores,

Assim alcançarás o céu, alcançarás o sol.

Isto acontecerá quando te despertares,

Quando deres conta de teu direito

De não morrer pelo teu príncipe.

Pois, se há tua força, não há de haver tua covardia.

Sendo finita a força dele, há de ser a condição do Estado,

Há de voltar a ser a vida uma dádiva da natureza. 

Dorme José

Sossega e dorme, José.

Dorme que assim você sonha.

Dorme, pode dormir.

Sonha, pode sonhar.

Enquanto você dorme,

cantam-te acalantos

(canções de ninar),

contam-te estórias “para boi dormir”.

Enquanto você dorme

e demora a acordar,

teu café vai para Europa,

teu trigo se some.

Logo serão cinco horas,

o galo vai cantar.

- hora do trabalho, olha o ônibus!

Você vai despertar.

Nesse bolo todo

vai comer broa, vai comer bolo,

beber leite com água e soja

e tomar café com gosto de chá.

“ad libertas”

A ti, que tantas vezes fora cantada.

A ti, ó insondável,

qual não se pode saber onde encontrar.

Na morte?

No amor?

Na loucura?

Em sua honra, amada musa.

Deste que te almeja,

deste que te busca,

deste que te beija.

Deste que te deixa

por ter tido a liberdade de sonhar

sem preocupar-se com a verdade

e que viu tua falsa imagem

ser imposta livremente.

Deste que acordou

e preferiu viver preso em sua utopia

a continuar vivendo “livre” por aí, amordaçado,

com os braços atados numa camisa-de-força (invisível e real).

De um cativo que abdica desta liberdade

que nos permite não fazer o que quisermos,

que nos permite sermos servos,

presos livremente.