Posso reclamar.
Mas os reclames já não são os mais honestos.
Ante mágoas, posso até chorar.
Porém as lágrimas não caem assim tão cristalinas.
Tristes, tristes tempos!
A verdade já não é mais virtude.
Talvez, pareça eu para as pessoas
Uma cabeça louca
E uma grande boca
Que só fala merda.
Mas empapuça-me este ar sujo
Que aos pulmões agride
E às mentes, afeta.
Faria bem parar com tudo isto,
Ficar calado,
Largar mão destas ideias.
Apenas apago o lumeeiro
Que nas noites frias me aquece o peito
E queima os dedos.
Vou rolar madrugada a fora,
Sobre a cama fria.
Para amanhã, de novo,
Ruminar meus pensamentos,
Golfar meu falho canto
E engolir todos a seco.
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